melancholic

Tout cela n'était qu'un jeu. Il n'est qu'un jeu.
Certains hommes sont ridicules. Tellement obsédés par une idée fixe qu'ils en perdent leur intelligence, si tant est qu'ils en aient eu une un jour.
Le plus drôle est qu'ils viennent pour faire la conversation, mais ils n'ont rien à dire, c'est à peine s'ils parlent français. Ils parlent par écrit mais ils sont illettrés.
Dieu merci, la finalité qu'ils espèrent tirer de leurs conversations n'implique pas un besoin démesuré de conversation.
Il était si simple de lui faire tourner la tête que c'était à se demander s'il avait jamais lu un livre.

Il n'est qu'un jeu. À ses dépends. Il est tellement stupide. Il se croit vif, malin, fin. Il ne sait pas à qui il a à faire. Il ne sait pas que je le bats largement, d'un simple claquement de doigts.
Il croit qu'il va me posséder mais c'est moi qui le possède, je l'écrase de ma supériorité. Prétentieuse ? Je vous l'accorde. Mais il y a quelque chose de dérisoire à venir à bout d'un être si faible.

La vérité c'est qu'il est déjà entre mes mains, il s'attarde alors qu'il n'y a rien à attendre. Il n'y aura jamais rien à attendre. Il n'est pas à ma mesure. Il n'est qu'un jeu.
J'ai beau le rejeter encore et encore, sans cesse il revient à la charge.
Je suis abjecte, je suis cruelle. Comme nous tous. En ces temps brumeux où l'hypocrisie est la règle, et se mentir à soi-même, sans cesse se mentir à soi-même, être sincère ressemble à un mensonge.

Croit-il que ça me flatte de le voir agiter ses plumes inexistantes de paon anémique alors même qu'il ne m'a jamais vu ? Je ne suis qu'un bout de viande.
Comment ne pas comprendre quelque chose d'aussi simple que non ?
Et il parle d'amour, de coup de foudre, ne me fais pas rire. Je ne comprends même pas ce qu'il attend. Ou plutôt je ne le sais que trop, mais j'ai dit non, je ne compte pas changer d'avis, il n'est qu'une perte de temps, un divertissement. Je le briserai, pour tous ces hommes qui ont pris les femmes pour de la viande.
Je ne nie pas que les femmes en font autant, qu'ils se débrouillent avec leurs cœurs brisés.
Lui et moi allons jouer, et je n'ai pas l'intention de perdre. J'ai pour moi ma schizophrénie, ma méchanceté, cette haine ancrée en moi, cette colère, qui me rend si laide et ce monde pourri. Je ne prétends pas qu'il n'en ait toujours été ainsi. On ne change pas la nature humaine. Mais il pourrait en être autrement, vous ne croyez pas ? Il pourrait y avoir quelque chose de mieux que l'homme, parce que franchement ce n'est pas brillant.

Je ne sais pas ce qu'il croit, mais pour moi il ne sera jamais rien de plus qu'un jeu, qu'un morceau de viande qui bouge et je compte bien en faire mon dîner.
Une femme trahie ne se relève jamais, et nous avons toutes été trahies un jour. Certaines se laissent mourir dans un coin, d'autres oublient. Moi, je mors. Je mors jusqu'au sang.
Il lui faudra bien sept venir pour venir à bout de ma personne, pour me faire desserrer les mâchoires. En attendant, je vais boire son sang jusqu'à la dernière goutte. Ne prennez pas ces airs offusqués. C'est lui qui a commencé. Il est libre de partir, je n'ai pas l'intention de le retenir, je l'ai toujours encouragé à s'en aller.
Mais certains hommes s'accrochent, on dit non et ils reviennent se briser sur les falaises, encore et encore.

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