Parfois je me dis que Fée ne m'aime plus.
J'ai tellement peur de lui déplaire.
Alors je tire sur ma cigarette.
D'ailleurs je ne devrais pas, c'est mauvais pour la cicatrisation.
Je n'ai pas la force de lutter.
J'ai rendez-vous avec un éditeur, cet après-midi. Un autre.
Mais ça m'est égal. Je le vois. Le roi des aulnes.
On doit se voir, pour le boulot, pour...
Peu importe. On doit se voir. On va se voir. Vraiment.
Lui. Moi. Contraints et forcés.
Et puis après...
Je ne quitte plus l'appartement. Depuis des jours, des semaines.
Fée me dit de sortir et puis...
Je n'écris même pas. Je vis ma vie par procuration.
Je regarde des couples se déchirer, bêtement. En boucle.
Je passe des heures au téléphone et j'écoute les autres parler. Et j'écoute le silence.
Je dois lasser mes pauvres correspondants.
C'est comme ça, c'est tout. J'en ai besoin.
Ne croyez pas que ça va mal.
Je suis d'humeur radieuse. Enfin, j'étais.
Je ne me sens pas vivante. Je suis en mode pause, c'est tout, et dès que je franchirais le seuil, un mystérieux marionnettiste appuiera sur le bouton play.
Je dois être abrutie par l'opération (bénigne qui est parvenue à me faire pleurer sans que je ne sente rien). Les médicaments. Le manque de sommeil, puisque je suis incapable de m'imposer de limites.
N'ayez pas peur. Ça va passer. Ça passe toujours. Je tourne en rond, c'est tout.
Et je n'ai même pas la motivation de descendre au rez-de-chaussée.
Pour l'instant.
Un jour, bientôt...
J'arrête ici parce que je n'ai plus rien à dire.
Depuis le début je n'avais rien à dire.
Donner des nouvelles, on dit.
Alors...
Tu écris quoi ? un livre ? des chansons, des récits ?
Peut-être vais-je le savoir apres..