J'habite seule cet appartement, et Dieu sait qu'elle me manque.
Les murs blancs hurlent son absence.
Mais. On s'habitue à tout, j'imagine.
Je vis dans un rêve.
Une farandole de rêves, ils dansent dans mes yeux comme autant de bulles colorées. Tout ça, c'est du bubble-gum.
Et parfois, l'une d'elle éclate et me colle à la peau, aux cheveux, au cœur et aux lèvres. Horizon rosâtre poisseux. J'asphyxie.
C'est triste ?
C'est bien, les rêves. Ça évite d'avoir à vivre pour de vrai.
Si vous saviez.
Mes cahiers prennent la poussière, je préfère me gaver d'ersatz indigestes, images mouvantes, mauvais mots, les autres.
On se remplit comme on peut.
C'est un peu vide, c'est sûr.
Mais ce n'est pas comme si c'était grave. Rien ne compte tant que de ne pas avoir à penser.
Après, bien sûr que j'ai encore chuté. J'ai failli.
Quelle importance : ce n'est pas comme si ce n'était pas déjà une de mes sales habitudes.
Toujours ces foutues flèches si adroitement lancées dans le vide.
Aucune inquiétude : ça va passer. Ça passe toujours. Jusqu'au prochain.
La Lune est pleine, je fume une rare cigarette.
Je ne l'aime pas comme vous.
Qui êtes-vous. Pourquoi êtes-vous loin.
Je crois que vous me manquez. Mais puisqu'il faut bien s'en aller.