melancholic

 

 

Le sable s’écoule entre mes doigts. Les nuages s’effrangent. Je suis bien.
Le gamin court vers moi, crie mon nom, un cornet glacé dans chaque main.
Je souris entre douleur et douceur, entre pesanteur et grâce, il est trop loin.
Nous sommes seuls. C’est la morte saison. Au bord de la plage le bitume et les feuilles flamboyantes.
J’ai un peu froid, voudrais serrer l’enfant contre moi.
Je ne sais pas pourquoi je suis ici. Je sais juste que c’est toujours mieux qu’ailleurs.
Ils finiront bien par me rattraper, en attendant je m’échappe.
Fall.
Lui, moi, le bruit des vagues. Nous sommes seuls. Il s’endort dans mes bras.