C’était tellement pathétique, j’en ai encore le cœur craquelé. Il y avait ce café impersonnel, le genre usé par le temps et les douleurs, anonyme, je ne sais même plus son nom. Il y avait les larmes voilées, tu ne les as pas vues ou tu n’as pas voulu les voir. Peu importe. J’essaye de me convaincre que ces mots que tu as gravés sous mes paupières n’étaient pas des mensonges. Personne n’a envie d’entendre ça, mon histoire n’intéresse personne –pas même toi. Personne n’a envie de savoir que je meurs parce que c’est trop stupide, c’est juste un détail contingent… N’est-ce pas ? Et si je disparaissais est-ce que je te manquerai ? Vous vouliez une histoire, pas vrai ? Vous vouliez que je vous raconte quelque chose de bien, de léger et d’enlevé, quelque chose qui fasse rire. Mais bon. Je ne vais pas me laisser abattre. N’est-ce pas. Tu n’aurais pas dû me dire ça, tu aurais dû me dire toi je t’ai dans la peau encore et encore. C’est bien comme ça que les choses sont supposées se passer ? C’était bien les règles du jeu ? Il y avait ce café, toi et moi à une table et j’étais tellement heureuse de te voir. Mais ce n’est pas si simple. Et il y avait les blessures assassines. Qu’est-ce que j’étais supposée dire, qu’est-ce que j’étais supposée faire ? Pour toi tout n’est qu’un jeu mais je ne connais pas les règles. J’aurai tellement voulu être emportée par ton étreinte, soulevée de terre, asphyxiée, quelle importance ? Depuis, je reste là, je clignote, très discrètement et avec obstination, je me nourris de ton ombre et les fantômes de ces mots ténus comme une toile d’araignée. Armée de mon glaive je sème les cadavres, je ne vais pas me laisser abattre. N’est-ce pas…