melancholic

Auprès d’elle, entre le flacon de somnifères et l’oreiller, il y avait un mot, le testament que les morts laissent toujours, comme si ça intéressait encore quelqu’un. Y étaient tracés en belles lettres déliées « dites à Andréas que je l’aimais ». de la charogne pour les harpies. Il n’y a pas d’Andréas à son chevet, il n’y en a jamais eu. Arthur, le petit ami en date, met le prénom suspect sur le compte de l’égarement, il restera un peu vexé mais il est trop sonné de douleur pour penser à ce genre de détails.

Les amis s’interrogent à mi-voix, on s’occupe comme on peut lorsque le cadavre encombrant prend toute la place. Quelques malins évoquent les écrits de la morte, les somnifères lui auraient fait confondre roman et réalité, elle en oubliait qu’Andréas n’était qu’un personnage de papier. Les romantiques tablent sur une liaison cachée, un amant (une amante ?) dans le placard. Certains croient deviner, certains s’inquiètent, tous s’interrogent sur le mystère embarrassant du cadavre.

Mais comme tous les secrets, il faut bien que quelqu’un sache la vérité, sinon il n’y aurait pas d’histoire. Andréas, un nom pour un autre, une passion pour une autre, personne ne devait savoir.
Ce message est une mission, et cette personne le sait bien. Elle porte cette confession en bandoulière, elle aimerait garder les mémoires bien propres bien nettes et sans doute elle le fera. Un secret que seule la mort pouvait concilier avec la réalité. Ce rituel antique du seppuku, il n’y avait rien d’autre à faire. Elle le dira à Andréas, il a le droit de savoir. Mais la partie est finie, échec et mat. Qu’est-ce que ça change.  Il n’y a plus rien à ajouter. Et la poussière pourra s’installer sur les émois sans importance d’un macchabé parmi d’autres et les vivants pourront se lover dans leurs tendres illusions, inconscients de la déchirure béante, cette oppressante fragmentation que la charogne cultivait en son sein. La vie est faite pour les vivants.