melancholic

Il sentait le tabac froid et l'amour vieilli.
Il me faisait un peu pitié, parfois, je le prenais dans mes bras.
C'était toujours une grande bataille, entre nous, à croire que nous ne parvenions à nous exprimer que dans le conflit.
Et il me laissait gagner, parfois. Par lassitude. Et c'était bien.
Il était un peu l'oncle que je n'ai jamais eu, et moi la nièce préférée qu'il n'a jamais trouvé dans son arbre généalogique, j'imagine.
Un oncle un peu incestueux, je sais.
Mais qu'importe, aujourd'hui.
Il m'a envoyé un faire-part. Pour le bébé.
C'est bien pour lui, non ?
Moi ? Bien sûr que je suis un peu triste. Mais ça va passer.
C'est pas comme si ça avait été une vraie histoire. C'est pas comme si on s'était aimé.
C'est pas comme s'il me manquait, encore maintenant. Comme s'il me manquait à en crever.