melancholic

On aurait pu me demander en mariage, vous savez. Ce jour-là.
Et pourquoi pas ?
Et j'aurai sans doute pu en sourire si cela n'avait pas été si triste.

Le fiancé ?
J'ignorais que cela vous regarder.
Peut-être un Joël repentant de m'avoir abandonné. Peut-être un O., dans un ultime soubresaut d'amour avant l'agonie (car je le dévorais, j'usais chaque fibre de son être, lentement, nerf par nerf, avec une application diabolique). Ou même un inconnu, croisé dans la rue, un anonyme qui passait par là. Ou pas.

Il aurait pu me tendre un bouquet au beau milieu d'une foule, les pousser dans mes bras avant la fuite, ou même les déposer devant ma porte, au petit jour.
J'aurai pu courir après le mystérieux expéditeur, nageant dans l'attroupement ou foulant l'asphalte des rues endormies, le souffle court.
Et j'aurai pu rentrer chez moi, dépitée et les mains chargées de des fleurs déjà défraîchies.

J'aurai pu chercher vainement une carte, un indice.
Mais c'était un bouquet sans nom, sans faire-part. Un bouquet sans visage.
Un bouquet de personne, pour personne.
Sans doute un bouquet de chrysanthèmes, des chrysanthèmes d'une blancheur immaculée. Un blanc macabre.

J'aurai pu disposer les fleurs dans un vase, j'aurai pu découvrir une bague entre les tiges.
Une bague de fiançailles, bien sûr, parce que c'est plus romantique.

J'aurai pu apprendre, plus tard, que ce cher Joël a été aperçu au hublot d'un avion long courrier.
Alors j'aurai levé mon verre à sa disparition réussie, enfin il aurait été libre, et que j'aurai su que nul ne l'aurait jamais revu.
Et j'aurai vidé mon verre. Et puis un autre. Et encore un autre. Et puis après…