Autour de moi les fous. Ils échangent des propos insensés sur leurs existences inconsistantes, aseptisées, ouatées, c'est dans l'ordre des choses. Et qu'est-ce que je suis sensée penser, moi. Qu'est-ce que je suis sensée penser.
Les objets disparaissent.
Le cœur en charpie, je suis pendue à des mots insuffisants, j'en ai assez. Personne ne souhaite n'être qu'une loque.
Assez d'être moi. Comme si les mois et les années n'étaient pas mon terrain de chasse.
Changer, tout cela n'est que fuite, (s')oublier et espérer, espérer toujours, ailleurs, se tendre, se tendre comme un arc et n'en plus pouvoir de décocher des flèches qui ratent invariablement leurs cibles.
Et même si.
Sourire, hurler en silence. Et le cœur qui s'emballe, comme ça, pour rien.
Celle qui veut fuir, une fois de plus, celle qui sait qu'on ne peut échapper à soi-même.
Finalement se confronter aux autres, ce n'est jamais que se heurter soi-même.
C'est dans l'ordre des choses.
Faut-il être sotte.
Le cœur en charpie, usé jusqu'à la corde.
C'est si facile de se perdre, petite fille, tu verras, ça t'arrivera aussi.