- Pensez-vous que l’héroïne de la vie en 2D…
- Chine. Elle s’appelle Chine.
- Oui, Chine. Pensez-vous qu’elle soit agoraphobe ?
- Mais qu’est-ce que vous voulez que j’en sache, putain ? comment vous voulez disséquer le Moi et le Sur-moi d’un truc qui n’existe même pas ? Quel débat stérile.
- Vous affirmez pourtant que vous vous complaisez dans l’analyse des personnages de fiction…
- Oui, c’est marrant. Mais Chine, c’est pas pareil. C’est MON personnage. Et comme je suis un peu skyzophrène, comme les écrivains le sont j’imagine, Chine c’est un peu moi, et j’ai pas trop envie de donner servir de pâture aux psys de magazines féminins, pas ce soir, merci.
- Quand vous dites que Chine c’est un peu vous, vous voulez dire que vous voudriez lui ressembler ?…
- Chine, c’est un phantasme. Je rêve de pouvoir s’enfermer et ne plus jamais avoir à ressortir, Je rêve d’être anorexique. Toutes les filles rêvent d’être anorexiques, c’est tellement bien de ne ressembler à rien. Oh mon Dieu, c’est si bien de trouver un expédiant, de pouvoir hurler au monde combien le monde est pourri et comme on souffre. Mon Dieu. Vous vous tâtez à la psychologie et vous êtes même pas foutus de saisir le sens de « métaphorique » ? De sublimation ? Le sens de l’art tout simplement ? C’est un roman putain ! ça ne sera jamais plus ni jamais moins qu’un roman ! Un tissu de mensonges, une fiction ! Il n’y a pas de pourquoi, de comment, de psychodrame et de névroses de l’auteur… C’est juste un ramassis de mots, pourquoi ne pourraient-ils valoir pour eux-même ? Vous êtes tellement bêtes… C’est fini. Je m’en fous si vous avez de quoi remplir votre papier, qu’est-ce que vous voulez que j’en ai à foutre ? Est-ce que vous en avez à foutre de savoir si j’ai de quoi remplir mon prochain roman ? Vous n’en avez lu aucun.