Dis, Machi
Je suis vraiment laide, hein ?
Je calcule tout. Je ne pense qu'à moi. Ma bouche crache du fiel.
Quelle sale adulte je fais.
La sincérité m'est étrangère, j'aime trop tout compliquer.
Comment les autres peuvent-ils seulement me supporter ?
Du haut de mon trône de plastique, je juge tous ces gens que j'écrase, que je méprise. Les autres aussi –qui suis-je ?-
Je me sens si sale, mon cœur n'est qu'une tache noircie derrière mes côtes.
Je suis en colère, cotre eux, pour tout ce qu'ils ne font pas pour moi –et moi, qu'est-ce que je fais pour eux ?-
Mon regard lui-même est voilé, je filtre la réalité derrière le voile de mon intérêt.
Je suis tellement insignifiante.
Et qu'est-ce que je peux faire, moi, pour les autres ?
Pourquoi je m'obstine à répondre « rien » ?
Je les vois se noyer et j'observe, les pieds de ma chaise fichés dans les marécages, je m'enfonce lentement, mais quelle importance, je vois leur lente agonie, je les regarde, sans doute ce sourire satisfait aux lèvres, celui de celle qui a eu l'intelligence de prendre une bouée percée. Pourquoi ?
Je m'apitoie sur mon sort, sans cesse, et maintenant encore… Serais-je à plaindre ?
Ne me réponds pas que nous sommes tous pareils.
Il existe des anges, toi même il te pousse des plumes et moi je reste au sol.
À quoi cela peut-il bien servir de vivre si ce n'est pour les autres ?
Je me jetterai bien par-dessus la balustrade, mais ce n'est pas le moment d'attrister davantage ceux qui ont la bonté de tenir à moi malgré tout.
Rassures-toi, Machi. Cette lettre n'est qu'une rêverie solitaire comme il ne s'en produit que lorsque minuit ont sonnées depuis longtemps déjà.
Il faut que je change.
Tellement facile à dire, n'est-ce pas, Machi ?
Merci, Machi. De m'avoir écoutée, lue. Ca va aller mieux, à présent.