Machi
Encore une chronique affligeante de mon existence lacunaire.
D'autres discutent, ils tentent de s'entendre, de se faire entendre de quelques manières que ce soit, c'est insupportable.
Si encore c'était intéressant. Mais ils discutent avec passion de la rupture entre Taylor et Ryan. J'aurais mieux aimée être sourde.
Les yeux rivés sur une pâle copie, j'ai la folie de croire qu'il pense à moi, parfois, le cœur obstinément tourné vers le Prince Charmant.
On se préserve de la manière qui nous est accessible.
Je ne peux pas m'empêcher de penser à cette chanson, tu sais, « Cendrillon, pour ses trente ans… »…
Je fumerai bien une cigarette.
Ici, il ne se passe rien. Désespérément rien.
Les jours se succèdent dans leur atterrante monotonie.
Je peuple mes insomnies de mondes artificiels (musique, livres…).
Et envie de taper du poing sur le mur jusqu'à voir l'hémoglobine couler.
De me pelotonner dans la pénombre, de ne plus rien entendre.
De sombrer, de ne plus avoir à rouvrir les yeux.
Tu vois, Machi. Je suis toujours aussi faible.
Je m'accroche. Avec toute l'ardeur fugace de celle qui oubliera l'heureux élu d'un instant à l'autre (1, 2…).
Je n'aime pas. Aimer appelle la patience. Je veux tout, tout de suite.
J'aimerai te dire que je me réserve pour le Prince Charmant, quelqu'un de ma pointure, j'aimerai te dire que j'ai mortellement été blessée, autrefois, mais au fond c'est faux.
Je me lasse trop vite, c'est tout.
Comme c'est pathétique.
Je suis tellement fatiguée…
Des échéances qui se resserrent autour de moi. Etaux, une fois encore.
Je bâcle tout pour me réfugier dans un oubli vaporeux, et pourtant cela ne me soulage pas.
Ça ira mieux demain.
Je voudrai tellement que quelqu'un me regarde. Une étreinte pour m'oublier. Et je sais qui je voudrais sur ce piédestal.
Si seulement il me faisait un signe…
Si seulement je savais à quoi m'en tenir…
Si seulement il pouvait m'embrasser, parfois.
La perfection n'est pas de ce monde.
En espérant avoir de tes nouvelles sous peu.