L'autre jour, je tenais la caisse lorsque cette femme étrange a poussé la porte de la librairie.
Je me suis dit que je n'avais jamais autant voulu être quelqu'un.
Elle avait quelque chose d'un peu anormal, un peu incongru.
C'était peut-être ses cheveux (longs, bleus, jamais vu des cheveux pareils), ses yeux, bleu-gris, comme délavés, un peu vitreux d'avoir trop rêvé (ils me terrifiait presque, moi qui ne rêve plus).
Et là, je me suis dit que c'était bien la première fois que je me sentais attirée par une femme.
Je voulais tellement lui parler…
Elle voletait d'un rayon à l'autre, d'une étagère à l'autre, avec cette grâce aérienne, sylphidique, prenant un livre au hasard, survolait quelques pages avant de le reposer n'importe où.
Je l'admirais parce qu'elle semblait totalement libre, comme épurée de toutes ces stupidités chargées d'adrénaline qui saturent les humains.
Je l'admirais parce qu'elle n'était pas humaine. Elle ne pouvait pas être humaine.
Je l'admirais parce que j'aurais tellement voulu passer mes doigts dans ses longs cheveux fins, qui semblaient pareils à de la soie, de l'air liquide.
Un battement de cil et elle avait disparu.