J'ai porté la main à mon ventre. Un haut-le-cœur. C'est pour bientôt. Je fais un signe à Morigane, elle ne m'adresse qu'un sourire moqueur avant de se fondre dans les herbes hautes.
Ne jamais faire confiance à une fée.
J'ai dix-sept ans, je suis humaine. L'enfant doit mourir.
Mais malgré mon long voyage jusqu'ici, clairière des vents et des enchantements, les jeteuses de sorts ne peuvent visiblement rien pour moi.
Alors je me glisse au sein de la rivière glacée, ma robe simple et blanche encore de paysanne contre ma peau et étendue sur les flots, je me laisse porter par le courant, jusqu'aux contrées lointaines, où nul ne connaît mon visage, hormis les ombres accusatrices des Dieux railleurs, riant de mon infortune, et de nous tous, pauvres mortels.