Rien que la peine. Un secret qui souffre de ne pouvoir être dévoilé. Souffrir de ne pas savoir, de ces flèches tirées pour mieux fendre une cible toujours floue, toujours absente.
Une situation grippée, le dénouement ne pourrait être pire que le mal.
Un grand amour comme on en fait plus, un coup de foudre à l’ancienne, avec miettes de chocolat et chantilly, bon appétit mademoiselle.
De l’amour à en avoir la nausée, dont on se repait en cachette dans le secret de l’alcôve.
Tout ce sucre qui pétille sur la langue, la cuillère qui tranche et met les chairs à nu. Tout ce parfum d’amande amère sous la crème pâtissière et les saveurs sortie d’usine, le règne des esters. Saupoudrer les choux de sucre ou d’arsenic, indifféremment.