Assis l’un à côté de l’autre, le silence oscille, hésitant ; nous partageons une cigarette, un instant de répit. Il ne me regarde pas, je ne suis qu’un masque anonyme, posé là par hasard, je sais qu’il m’identifie plus qu’il ne me reconnait.
J’aimerai me déverser en lui, lui graver toutes mes pensées, tous mes soupirs sur la peau pour qu’enfin il m’offre un sourire. Je l’empoignerai, lui ferai face et il ne pourra faire autrement que de me regarder. Sans regard, le masque n’existe pas.
On prendrait un train pour aller nulle part, on deviendrait intimes, complémentaires. Il y aurait une étincelle et je ne serai plus obligée de dire des insanités pour peupler le silence, c’est le rôle qu’on m’a attribué. Il devrait m’embrasser, comme une évidence. Il devrait en être ainsi car le masque n’existe que dans l’amour des autres.
Je déteste lorsqu’il me rejoint dehors, l’air un peu las, comme si je ne comptais pas. Je déteste lorsqu’il me dit au revoir de loin, pressé de fuir, comme pour éviter de me toucher. Je déteste lorsque mon regard se perd vers lui et qu’il ne croise jamais le sien, il regarde toujours ailleurs. Je voudrais lui dire « et pourtant cette aparté entre nous, cette discussion qui refusait de finir, ça veut bien dire que ça compte, n’est-ce pas ? Ça veut bien dire que je suis digne d’exister ? ». Mais les masques ne disent pas des choses pareilles.
Il faut peut-être attendre encore un peu.