melancholic

(tout ressemblance avec l'univers d'Harry Potter n'est pas fortruite, mas on va faire comme si)

Ron. Je ne sais pas si tu seras en mesure de comprendre cette lettre.
Pardon, ce n'est pas ce que je voulais dire, je…
Enfin, tu sais. De là où tu es…

Je ne sais pas pourquoi je t'écris, d'ailleurs,  et pas à Harry, ou…
Ou plutôt, si, je sais.

Et puis Harry, depuis l'anéantissement de Voldemort, il n'est plus très… Enfin, pas vraiment…
Au moins, Ginny veille sur lui. Bien qu'il ne semble pas s'apercevoir de sa présence.

J'admire le courage de ta sœur. À sa place, je ne m'en sentirai pas capable…
Même si mon fardeau est au moins aussi lourd, je crois.
Et puis après ?

Bien des semaines, des mois sont passés depuis la Grande Bataille.
J'ignore encore à quelle carrière me destiner.
Tu serais surpris : ton Hermione si sûre d'elle…
Elles sont loin, les années où nous arpentions les couloirs de Poudlard avec indolence…

En ce moment, je suis en Bulgarie, je voulais rendre visite à Viktor et puis…
Je suis tellement lasse des visages familiers.
Même mes chers livres, qui m'ont tant guidés pendant tous ces années passées en ta compagnie, à toi et à Harry, ils ne me susurrent plus de tendres mots, rassurants et protecteurs, comme autrefois. Ils sont comme d'anciens compagnons qui m'araient lâchement trahis, ce ne serait-ce qu'effleurer leurs tranches du bout des doits, en souvenir des jours passés, me fait presque peur.
Peut-être m'avez-vous enseigné que les livres ont bien des pouvoirs, mais qu'il faut savoir s'en détacher.
Je le savais bien sûr, mais…
C'est tellement plus simple.

J'aimerai te dire que loin de toi, la vie n'a plus de sens, que tout est insipide, et bien plus encore, mais tout cela sonne tellement cliché.
Qui eut cru que tu me manquerais autant ?
Aucune importance, à présent.

Ici, en Bulgarie et dans toutes les autres contrées que j'ai foulé, je ne suis personne. Je ne suis plus Celle-qui-a-aidé-le-Survivant-à-terrasser-Voldemort. C'est reposant.

Tout est tellement… Gigantesque. Gigantesque et passionnant.
Ils ont érigés tant de monuments, tout est chargé d'histoire, de coutumes. Autant d'aspects différents de la magie…
En partant, je pensais juste voyager quelques temps mais à présent, j'envisage d'effectuer une sorte de tour du monde sorcier. J'ai tellement besoin de fuir…

J'ai envie de m'installer à Salem (l'Angleterre, Londres m'inquiète, elle est trop chargée de mon histoire, de mes souvenirs… Et de toi.). J'ai envie de faire des études d'histoire de la magie, bien que je ne sache pas où cela peut me mener (à part à être professeur mais… Je ne me sens pas faite pour enseigner.).
Le présent me dégoûte trop pour que je désire y rester.

Je ne me fais pas à ta mort, tu sais ?

 

Hermione

Déclaration: Cette histoire est basée sur des personnages et des situations qui sont la propriété de J.K. Rowling, de plusieurs éditeurs incluant, mais non exclusivement, Bloomsbury, Scholastic et Gallimard, et de Warner Bros Inc. Aucun profit n'est fait et aucune infraction aux droits d'auteurs ou aux marques déposées n'est voulue.

Il faut être fort.
Il ne faut pas pactiser avec l'ennemi.
Il faut sourire quand vous me parlez.
Il ne faut plus tomber.
Crois-tu.

Je suis ridicule, pas vrai ?
Juste une vitre, entre vous et moi, quelques mots et une cigarette.
Sans même y prêter attention j'imite ses gestes.
Aimez-moi.

Je n'ai plus très envie de traverser le miroir depuis vous.
Si seulement je pouvais ne plus tomber…
Hantée par le monstre qui fait tic trac.

 

Aimer, c'est tomber. Tout seul. Et se relever. Tout seul. (Justine Lévy)
Crois-tu.

Il y a quelque chose de terrible à regarder les arbres, parfois. À les regarder dans le vert des feuilles.
Les arbres ou tout autre chose, d'ailleurs.
Cette tout autre chose, on le regarde, on le fixe, on s'en imprègne, on le savoure.

Comme s'il n'y avait plus rien autour.
Mais il y a toujours quelque chose autour. Quelque chose à fuir, évidemment.

Il y a le vent qui le caresse, cet orme, juste là, devant moi, le même vent gifle mon visage.
Il est majestueux, les rayons du soleil d'été se perdent dans ses feuillages.
À ses pieds, un peuple d'herbes et de pâquerettes et de boutons d'or tous réunis pour l'acclamer. Et ses deux jeunes amoureux qui s'embrassent passionnément, appuyés contre son tronc. Pauvres idiots.

Alors, on fuit. On cavale sur l'océan de l'imagination.
On ferme les écoutilles, les oreilles sont inertes, pour ne pas sentir les mots acérés comme des éclats de verre qui sifflent dans le vent et se figent dans le cœur (un, deux, trois).

Quel bel arbre, tout de même. En a-t-on jamais vu plus beau ?
Et ces enfants qui dansent autour dans une gigantesque farandole.
Ils ne le font pas, naturellement. Mais ils devraient.

On se croit toujours protégé, par la peau et par les os, par les haussements d'épaules et les sourires sournois effilés comme des lames de rasoir, par l'indifférence et les petits rires légers, un peu désabusés, comme si ce n'était pas vraiment important. Mais alors pourquoi fermer les yeux et les oreilles à défaut d'enfermer le cœur et de pouvoir le jeter à la mer comme une bouteille gorgée d'S.O.S., si ce n'est pas important, si rien, n'est important ?
 
Les deux petits imbéciles ont déguerpis, on respire mieux.
Je me demande si le tronc de l'orme serait doux au toucher, s'il est saturé des graffitis de tous les gamins irrespectueux qui l'ont croisé, s'il serait indécent d'y graver vous + moi = ♥ mais cela a quelque  chose d'amer. Un goût d'amertume dans ma bouche.
 Je ne dois pas penser à ça.

Il bat fort, le cœur. On peut le blesser toujours plus, ça ne le dérange pas, il bat, il bat de plus en plus, il bat à vous déchirer la poitrine, boum boum, boum boum, boum boum boum boum boum…

Vous me parlez, mes yeux sont perdus dans un désert chlorophyllien. Rien n'existe que ce désert, et la tempête de sable qui balaye ma poitrine.
Moi ? Ça va. Bien sûr. Ce n'est jamais qu'un chagrin d'amour.
Et puis, tout n'est pas fini, n'est-ce pas ?
Dites-moi que tout n'est pas fini.
Et n'ayez pas l'air si chagriné, ce serait plutôt à moi de...,  ne me prenez pas ce qu'il me reste encore.

Respirer. Respirer très fort. Reprendre le contrôle. Esquisser un sourire. Puisque tout va bien.

Si on vous a dit que je vous aime, c'est un mensonge. Mais pour la tristesse...

(et si j'avais la mondre chance d'effleurer ton coeur entre mes doigts, alors...)